Der Tag, an dem ich aus Versehen in ’ner Bäckerei gewohnt hab
Ey, Digga, ich schwör dir bei meinem letzten Pfandzettel – ich wach auf, Kopf bretthart wie ’ne gefrorene Schrippe, Maul trocken wie ’n Keks auf Methadon. Und um mich rum? Kein Regen, keine Kotze, keine Udo-Fresse – sondern: warm. Riecht nach Teig. Nach Backstube. Nach… Heimat? Ich lieg da auf so ’nem mehlig-staubigen Boden, zwischen […]